Lisa Dumaine
AUTRICE DE L’OMBRE ET DE LA LUMIÈRE,
DES MOTS POUR DIRE CE QUE
LE COEUR NE PEUT TAIRE
ENTRE POESIE, EMOTION ET INTROSPECTION, J’ECRIS POUR EXPLORER CE QUE LES SILENCES NE DISENT PAS. CE SITE EST MON ESPACE D’EXPRESSION : SIMPLE, SINCERE, VIVANT
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La femme gelée
Il y a chez Annie Ernaux une manière de dire les choses qui me plaît particulièrement : une écriture vive, tranchante, sans détour. Dans Une femme gelée, elle prend une force particulière à mesure que l’on voit une femme s’éloigner de celle qu’elle rêvait de devenir.
Ce qui m’a particulièrement marquée, c’est justement cette évolution. Ses rêves, ses envies, ses ambitions, les choix qu’elle fait et, peu à peu, la cage dans laquelle elle s’enferme.
Une cage qui ne se referme pas brutalement.
C’est peut-être ce qui la rend si effrayante.
Au départ, il y a une jeune femme qui veut apprendre, étudier, travailler, aimer, être libre. Elle ne semble pas destinée à reproduire le modèle traditionnel de la femme entièrement dévouée à son foyer. Elle imagine qu’elle pourra être amoureuse sans cesser d’être elle-même, se marier sans renoncer à sa liberté, devenir mère sans abandonner ses propres aspirations.
Et pourtant.
Peu à peu arrivent le couple, le mariage, les enfants, les repas à préparer, les courses, le ménage, l’organisation du quotidien. Des choses ordinaires, presque insignifiantes lorsqu’on les regarde séparément. Rien qui ressemble véritablement à une prison.
Mais la prison se construit justement ainsi.
Par accumulation. Par habitude. Par conventions.
Personne ne vient véritablement lui annoncer qu’elle doit abandonner une partie d’elle-même. Les rôles semblent simplement se mettre en place parce que c’est ainsi que les choses se font. Elle travaille, son mari aussi, mais la maison et tout ce qu’elle implique deviennent progressivement son territoire et donc sa responsabilité.
C’est là que le roman m’a semblé particulièrement juste : le mari n’est finalement qu’une partie du problème. La véritable cage est beaucoup plus grande que lui. Elle est faite d’éducation, de représentations, de normes sociales et de tout ce que l’on finit par accepter sans même savoir exactement à quel moment on l’a accepté.
La femme libre du début n’a pourtant pas disparu. Elle est toujours là.
Et c’est probablement ce que j’ai trouvé le plus douloureux dans ce livre. Elle continue à penser, à désirer, à observer sa propre existence. Elle voit l’écart qui se creuse entre la femme qu’elle imaginait devenir et celle qu’elle est devenue.
Elle n’est pas une femme sans rêves. Elle est une femme dont les rêves se sont progressivement figés. Une femme gelée. Le titre prend alors tout son sens.
À travers une histoire profondément intime, Annie Ernaux raconte finalement quelque chose de collectif : la condition féminine, le poids du couple et de la maternité, la répartition des rôles, mais surtout la manière dont les conventions peuvent s’installer dans une existence sans bruit.
C’est aussi ce que j’aime chez Annie Ernaux : cette capacité à raconter une vie particulière tout en donnant l’impression qu’elle raconte, derrière elle, la vie de milliers d’autres femmes.
Une femme gelée n’est pas un livre spectaculaire. Il n’en a pas besoin.
Sa violence est ailleurs.
Dans tout ce qui paraît normal.
« Des images de découverte et de liberté du temps d'avant, j'en ramasse comme je veux, ça ressemble à un film tourné en extérieur, des rues, des squares et des paysages de mer, ou dans des chambres. Ni cuisine ni salle à manger. Je suis couchée sur un lit. »
« Oui, je vivais de la même manière qu'un garçon de mon âge, étudiant qui se débrouille avec l'argent de l'État, l'aide modeste des parents, le baby-sitting et les enquêtes, va au cinéma, lit, danse, et bosse pour avoir ses examens, juge le mariage une idée bouffonne. Pareil, pas tout à fait. Je sais bien que je n'ai pas été le genre fille forte qui négocie habilement sa petite destinée. Toujours braque avec les hommes. »
« L'avenir, la vieillesse même ressemblaient à ce jour doré. Elle resplendissait d'une poésie lointaine, délicate, la petite phrase de Camus. Vieillir ensemble, comme une grâce qui fondait sur moi d'un seul coup, pas une once de pensée claire. »
« Mais je sentais que je ne serais jamais plus une fille du bord de mer, que je glisserais dans une autre image, celle de la jeune femme fourbisseuse et toujours souriante des publicités pour produits ménagers. D'une image à l'autre, c'est l'histoire d'un apprentissage où j'ai été refaite. »
« Il a besoin de croire que je suis aussi libre que lui, il ne supporterait pas l'image brutale d'une femme torchon. Et puis je résiste-rais. Abolir d'un seul coup l'espoir de l'enfance, avoir une profession, la visée parfois molle mais jamais étouffée de « faire quelque chose », je ne pourrais pas. »
« Obligée de penser que j'avais la meilleure part. On finit par ne plus comparer sa vie à celle qu'on avait voulue mais à celle des autres femmes. Jamais à celle des hommes, quelle idée. »
« Toute mon histoire de femme est celle d'un escalier qu'on descend en renâclant. »
« Elles ont fini sans que je m'en aperçoive, les années d'apprentissage. Après c'est l'habitude.
Une somme de petits bruits à l'intérieur, moulin à café, casseroles, prof discrète, femme de cadre vêtue Cacharel ou Rodier au-dehors. Une femme gelée. »
« On se fait peur, on s'affole, inouïes les capacités d'endurance d'une femme, ils appellent ça le cœur. »
Diotime et les lions
Diotime et les lions est un texte court, très court même, qui se lit presque d’une traite. Et pourtant, en peu de pages, Henry Bauchau parvient à nous emmener très loin.
C’est très bien écrit. L’écriture est belle, fluide, presque poétique par moments, sans jamais rendre la lecture difficile. On entre rapidement dans cet univers qui semble appartenir à un autre temps, à un autre monde. C’est dépaysant. J’ai eu l’impression de lire un conte lointain, transmis depuis des générations, avec ses rites, ses traditions et cette relation particulière entre les hommes et les lions.
Mais derrière le conte se cache évidemment autre chose.
Diotime grandit dans un monde régi par des traditions et des règles qui déterminent la place de chacun. Or, elle refuse simplement d’accepter celle qu’on lui a choisie. Elle veut participer, comprendre, éprouver elle-même ce qui lui est interdit. Et c’est sans doute ce que j’ai le plus aimé dans ce texte : derrière cette histoire presque mythologique se dessine un message beaucoup plus universel sur la liberté, la transgression, mais aussi sur la place des femmes et le désir de devenir pleinement soi-même.
Diotime ne cherche pas seulement à défier une interdiction. Elle cherche sa place.
Il y a aussi quelque chose de très beau dans la présence des lions. Ils ne sont jamais de simples animaux autour desquels se construit l’histoire. Ils deviennent presque des figures sacrées, à la fois fascinantes et inquiétantes, et participent à cette atmosphère étrange qui donne au récit toute sa force.
J’ai aimé ce contraste entre la simplicité apparente de l’histoire et tout ce qu’elle raconte derrière. On pourrait presque lire Diotime et les lions comme on lirait un conte lorsque l’on est enfant, puis le relire autrement et y voir toutes les questions qu’il soulève.
Une lecture courte, dépaysante et très bien écrite. Un conte venu de loin, en apparence simple, mais qui porte derrière lui un message fort sur la liberté, les traditions et la nécessité, parfois, de franchir les limites que les autres ont tracées pour nous.
« Il m'a saisie par le cou et juchée devant lui sur sa selle. Nous sommes partis au galop, entourés par ses gardes et ce qui n'était pour lui qu'une chasse après tant d'autres a été pour moi l'ivresse, l'invention de la vie. J'ai découvert alors la joie de la vitesse dans l'air brûlant et l'odeur des chevaux. Je n'ai retrouvé pareil plaisir qu'en haute mer, par grand vent, quand Arsès gouvernait le navire. »
« Ce n'était pas, m'a-t-il dit, l'esprit ni le cœur qui s'exprimaient dans mon désir, mais le sang. Et le sang est mouvement, mouvement de la vie elle-même qui ne peut s'arrêter qu'à la mort. »
« Tout à coup j'ai su, une danse très lente s'est emparée de moi et elle était comme un chant.
Un voile rouge et obscur s'est étendu sur mes yeux, je suis devenue sourde et j'ai été pénétrée par l'odeur du lion et par le goût de son sang sur mes lèvres. »
« Le sang du lion, mêlé au mien, me faisait entrer dans une dimension où il n'y avait plus de passé, plus de futur ni aucune séparation entre le fauve et moi, car la barrière de la mort était abolie. »
« C'est au soleil levant que nous avons enterré ses cendres, près de celles de l'Enfant et de l'Ancêtre. Aucun signe ne marque l'endroit où elles sont ensevelies. Ce lieu, avec les rochers et l'espace brûlant qui l'entourent, est demeuré sacré. Si des lions et des hommes s'y rencon-trent, aucun n'attaque et nul ne fuit. »
Le seul gouffre du monde
Second roman de Guillaume Huon, paru le 19 août 2026, Le seul gouffre du monde est resté longtemps avec moi une fois ma lecture terminée.
L’histoire se déroule en Californie, où la nature est très présente. Je pense qu’on peut même dire qu’elle est un personnage à elle seule. Mais des feux l’ont ravagée. Elle est blessée et sa blessure est profonde… un peu comme les personnages de ce roman.
C’est dans ce décor qu’une famille décide de venir pique-niquer. C’est alors que l’un de leurs deux fils prétend voir une femme que personne d’autre ne voit et qui aurait disparu depuis un an. À partir de cet instant, les différents personnages que nous allons rencontrer auront tous un lien avec des personnes disparues de manière inexpliquée. Le personnage le plus présent et le plus marquant est, je pense, Jonah, le psychologue qui passe ses journées à accompagner les proches des victimes, tout en vivant lui-même un deuil incomplet, ayant perdu l’un de ses proches deux ans auparavant. Mais j’ai été particulièrement touchée par Walter, le shérif du comté chargé de la disparition de Bethany, la femme vue par le petit garçon et dont la sœur, Victoria, s’accroche encore à l’espoir de la retrouver.
La lecture est immersive, sensible et très délicate. Le cœur du roman n’est pas tant l’enquête — ou les enquêtes autour des différentes personnes disparues — que la manière dont les proches vivent avec ce deuil qui n’en est pas tout à fait un. L’attente et l’absence y sont constantes. La douleur également.
Le roman explore d’ailleurs le vide et les voies sans issue, pouvant parfois créer de la frustration chez le lecteur. J’ai moi-même ressenti cette frustration, ce manque et cette envie de comprendre, de résoudre le mystère après avoir lu la dernière ligne. Mais je crois que c’est justement le cœur de ce livre : ressentir, d’une certaine manière et à un degré différent, l’absence, le manque et le vide, comme peuvent les ressentir les personnages de ce roman, qui, eux-mêmes, disparaissent parfois des pages sans aucune conclusion, sans aucune véritable fin.
Il m’a fallu plusieurs jours pour me remettre de la fin du livre. Plusieurs jours pour accepter cette fin. Plusieurs jours pour comprendre que le cœur de ce livre est l’émotion, qui sert de manière magistrale le sujet du roman.
J’avais beaucoup apprécié le premier roman de Guillaume Huon, Le Gardien sans sommeil, où la nature — l’hiver, cette fois — joue également un rôle important. Peut-on d’ailleurs y voir un lien entre les éléments et les saisons ? Là encore, l’enquête finit par devenir secondaire. Mais son second roman, lui, m’a bouleversée émotionnellement.
Et peut-être est-ce finalement ce que je retiendrai du Seul gouffre du monde : certains personnages disparaissent de ses pages, mais le vide qu’ils y laissent, lui, accompagne encore le lecteur longtemps après avoir refermé le livre.
PS : J’ai aussi souri devant le clin d’œil à Richard Kiel, l’inoubliable Requin de James Bond, qui m’a rappelé quelques souvenirs d’enfance.
« Savoir était une bonne chose. C'était une libération. »
« Elle avait réfléchi toute seule, pour l'incendie ; peut-être fallait-il désigner les fléaux.
Pour les maudire. Peut-être voulait-on au moins leur infliger ça, puisqu'ils écrasaient tout. »
« C'était comme si le monde et les gens étaient un assemblage d'empreintes, une écriture qu'il savait lire, et dont il avait besoin, parce qu'elle racontait la vérité. »
« — Je crois surtout qu'il suffit de creuser assez profond. On trouve toujours. »
« Il n'y avait que trois sortes de disparus : ceux qui vous étaient ramenés par la bonne personne, ceux qui vous étaient arrachés par la mauvaise, et ceux qui ne vous laissaient rien, ni soupçon ni espoir, comme si la terre les avait avalés sans raison. »
« Était-ce une feinte du temps, pensa-t-il, ou de l'amour, que de vous faire croire que vous saviez lire si facilement en certaines personnes? »
« À un moment de sa vie, il avait aussi soupçonné que le temps était une charade qui évoluait avec vous. C'était une bonne image »
« Que les disparus allaient quelque part d'où ils nous appelaient, et que nous ne pouvions rien pour eux.
Que la nuit était une mort à repousser. Il l'avait toujours su. »
« Où est la faille où vont les nôtres ? Je ne dors plus vraiment. Ce que je fais ici est à peine un métier. Je n'arrive plus à exercer celui d'avant. Et je ne sais rien. Mais je ne peux pas vous le dire. »
« C'était attendre une chose terrible et si lointaine qu'elle venait d'un autre monde, et qui arriverait pourtant, et changeait déjà le silence. »
« Une foule abandonnée. Et lui seul pour les voir. »
« Les mots, qu'il lui fallait prononcer à haute voix parfois, les mots qui avaient leur propre exigence, leur politesse absurde, bonsoir, papa, leur requête et leur aveu, tu me manques, ou leur colère dont il avait honte, tu m'as abandonné. Et la question sans fin, de ce soir-là comme des autres : où es-tu ? »
La douleur
Je viens de finir La Douleur de Marguerite Duras et je trouve son écriture très dure. Intense. Forte.
C’est un recueil de plusieurs textes, six récits et nouvelles, tous liés à cette période de la Seconde Guerre mondiale.
La Douleur, qui donne son titre au livre, nous raconte l’attente d’une femme qui attend le retour de son mari, déporté pendant la guerre. Une attente obsessionnelle. Une attente douloureuse. Puis vient le retour des camps. François Mitterrand, alors résistant sous le nom de « Morland », participe à son rapatriement. Mais le retour ne signifie pas vraiment la fin de l’horreur.
Les autres récits, écrits autour de cette même époque, sont tout aussi bruts. Résistance, colère, vengeance, rage, violence… Duras ne cherche pas à adoucir les choses. Elle nous met face à l’horreur, parfois presque sans filtre.
Certains textes ont eu plus de mal à m’accrocher que d’autres. Mais l’ensemble reste très fort. Il faut du temps pour digérer et assimiler les mots, les situations et surtout l’horreur racontée.
Et puis il y a le dernier texte.
Une jeune fille juive. Une vieille dame. Une rose.
Après toute cette violence, cette petite histoire apporte quelque chose de différent. Une forme de douceur, presque inattendue.
De la douceur dans l’horreur.
C’est peut-être cette image qui me restera le plus.
« La douleur est telle, elle étouffe, elle n'a plus d'air. La douleur a besoin de place. Il y a beaucoup trop de monde dans les rues, je voudrais avancer dans une grande plaine, seule. Juste avant de mourir, il a dû dire mon nom. »
« Je suis donc seule. Pourquoi économiser de la force dans mon cas. Aucune lutte ne m'est proposée. Celle que je mène, personne ne peut la connaître. »
« Tout à coup la liberté est amère. Je viens de connaître la perte totale de l'espoir et le vide qui s'ensuit : on ne se souvient pas, ça ne fait pas de mémoire. Je crois éprouver un léger regret d'avoir raté de mourir vivante. Mais je continue à marcher, je passe de la chaussée au trottoir, et puis je reviens à la chaussée, je marche, mes pieds marchent. »
« Je me souviens tout à coup d'une chose qu'on m'a dite sur la peur. Que sous les rafales de mitraillettes on perçoit l'existence de la peau de son corps. Un sixième sens qui se fait jour. Je suis ivre. Il s'en faut de très peu pour que je lui dise qu'on va l'abattre. D'un verre de vin, peut-être seulement. Une facilité à vivre m'habite tout à coup, comme lorsque l'on plonge dans la mer en été. Tout devient possible. Pour ne pas le trom-per, lui, le donneur. Lui dire ça, qu'on va l'abattre, Dans une rue du sixième arrondisse-ment. Peut-être est-ce simplement la perspective de la réprimande par D. qui me fait éviter de le renseigner. »
« Aujourd'hui, qu'est-ce que c'est?
Qu'est-ce que ça sera? Bientôt elle sera rue Réau-mur, au journal, à faire son métier. On croit que ce sont des choses extraordinaires. C'est comme le reste. Comme le reste, ça vous arrive. Ensuite ça vous est arrivé. Ça pourrait arriver à n'importe qui. »
« Il faut frapper. Il n'y aura plus jamais de justice dans le monde si on n'est pas soi-même la justice en ce moment-ci. »
« Elle est petite. Elle n'a envie de rien. Elle est calme, et sent une colère calme lui dicter de crier avec calme les paroles de la nécessité puissante comme un élément. Elle est la justice comme il n'y en a pas eu depuis cent cinquante ans sur ce sol. »
« L'étranger n'a pas bougé.
Il est toujours assis tête baissée vers le sol, mains jointes, les bras posés sur les genoux.
Il occupe maintenant le chemin à lui seul. À lui seul ce désert, ce chemin.
C'est quand il le regarde de loin, par la fenêtre de la baraque, qu'il vient à l'idée de l'enfant que peut-être l'étranger est mort, mort d'une mort miraculeuse, sans apparence d'événement, sans forme de mort. »
« Aujourd'hui, derrière les vitres, il y avait la forêt et le vent était arrivé.
Les roses sont mortes dans cet autre pays du Nord, rose par rose, emportées par l'hiver.
Il fait nuit. Maintenant je ne vois plus les mots tracés. Je ne vois plus rien que ma main immobile qui a cessé de vous écrire. Mais sous la vitre de la fenêtre le ciel est encore bleu. Le bleu des yeux d'Aurélia aurait été plus sombre, vous voyez, surtout le soir, alors il aurait perdu sa couleur pour devenir obscurité limpide et sans fond.
Je m'appelle Aurélia Steiner.
J'habite Paris où mes parents sont professeurs.
J'ai dix-huit ans.
J'écris. »
La familia grande
Je l’ai lu très rapidement. Le style est fluide, rythmé, avec notamment un travail intéressant autour des répétitions et de certaines figures de style qui donnent au récit une forme de mouvement, presque d’urgence.
Mais le propos, lui, est extrêmement dur et profondément dérangeant.
Au début, on s’attache aux personnages. On ne veut pas les juger. On les observe à distance, presque comme un spectateur assis dans une salle de théâtre, regardant se jouer une scène dont il ne comprend pas encore totalement la portée.
Puis, progressivement, quelque chose se fissure. Le malaise s’installe, d’abord discrètement, puis de plus en plus lourdement. À mesure que les pages passent, ce qui pouvait sembler étrange ou inconfortable devient insupportable, et le dégoût finit par surgir.
C’est peut-être ce qui m’a le plus marquée dans cette lecture : cette progression. Le livre ne nous impose pas immédiatement un jugement. Il nous laisse entrer dans cette famille, nous familiariser avec ses membres, ses habitudes, ses liens, avant de nous confronter progressivement à ce qui s’y joue.
Une lecture difficile, parfois glaçante, mais dont la construction m’a particulièrement marquée.
« J'ai eu tellement peur d'entrer dans cette pièce. J'ai eu tellement peur qu'elle soit réveillée, peur qu'elle soit défigurée, peur qu'elle refuse de m'entendre lui parler, peur de ne pas réussir à pleurer, peur qu'elle oublie que j'étais sa fille et qu'elle m'interdise de l'approcher. »
« À l'enterrement de ma mère, le souvenir des fleurs partout et de ces gens que j'ai longtemps aimés. À l'enterrement de ma mère, le souvenir de ces gens au loin, qui ne se sont pas approchés. Ceux de l'enfance, du Sud, de la famille recomposée. La familia grande. »
« Elle me disait: « Fuis la famille. » Elle riait avec moi des simagrées de ceux qui, par convenance, singent l'amour. Dans son regard souvent: Celui-ci est un idiot, l'autre m'amuse. Viens, ma fille, courage, fuyons. Nous n'appartenons qu'aux groupes que nous choisissons. »
« En secret, je me perds. La parole libérée, c'est pour mieux saisir l'autre, non? Tout se dire, toujours se parler; c'est pour la vérité, la proximité. Être plus proche de soi et de ceux que l'on aime. Si l'on se parle tant, si on refuse de s'enfermer dans des simagrées, c'est bien pour pouvoir dire la peur, la culpabilité, la tendresse ou la solitude et même, parfois, la tristesse, non? Vous ne souffrez pas?
Pourtant si, je le vois. Et moi, est-ce que j'en ai le droit? »
« N'oublie pas d'être tenace et combative, mais pas pour rien. N'oublie pas de réfléchir. Toujours. N'arrête jamais de réfléchir.
Même quand tu danses, même quand tu ris. Surtout quand tu ris. Surtout pour rire. Réfléchir, ça peut être très drôle, tu sais. Je suis si fière de tes notes, si fière de ta liberté déjà. »
« Tout était dit, rien expliqué. »
« J'ai peur. Un pressentiment irrémé diable. Et ma raison n'y fait rien.
Des peurs irrationnelles. Le cœur qui bat au moindre bruit. À l'insupportable sonnerie du téléphone, tout le temps. La peur de la voiture. La peur de l'avion. L'impossibilité de respirer, vingt fois dans la journée. Plus tard, la peur pour mes enfants. La peur de tout, tout le temps.
Ces peurs prennent tout l'espace et nourrissent ma culpabilité.
Peur d'avoir l'air triste, de rire et de déranger. Peur de réussir et de ne pas y arriver. Peur de dépasser Victor et de ne pas avancer. Peur du plaisir annoncé et de ne pas savoir en profiter. Avoir envie de faire mille choses, les commencer, et toujours finir par y renoncer. »
« Depuis ce jour-là, dès que le calme s'installe, j'attends le drame. Quelque part, bientôt. Le drame qui en un tournemain, en une fraction de seconde, modifie la réalité à jamais. Le drame qui ne te demande rien et ne te donne pas d'explication. Le drame auquel tu dois t'habituer parce que tu n'y peux rien. Le drame du souffle coupé, de la vie pour toujours modifiée, des rires annulés, du bonheur mort-né. »
« La culpabilité est comme un serpent. On s'attend à ce qu'elle se déploie en réaction à certains stimuli mais on ne sait pas toujours quand elle viendra vous paralyser.
Elle fait son chemin, trace ses voies. La culpabilité s'est immiscée en moi comme un poison et a bientôt envahi tout l'espace de mon cerveau et de mon cœur. La culpabilité se déplace d'objet en objet. Elle se greffe plusieurs visages et vous fait regretter tout et n'importe quoi. Ma culpabilité a plusieurs âges. Elle fête tous ses anniversaires en même temps que moi. Ma culpabilité est ma jumelle. Une nouvelle gémellité. »
« En toute occasion, je préférais m'évader. J'entrais dans une pièce pleine de gens sans jamais oser dire bonjour.
Je préférais penser qu'on ne me voyait pas. »
« Comme chez Poe, et sa lettre volée. Celui qui détient le secret retrouve une puissance. Notre malheur est leur pouvoir. »
« Et puis, au fond de mon cœur, cette vérité: j'évite de retourner dans mon quartier de peur de ne pas réussir à ne plus l'aimer. »
« Quel chagrin d'être privée des souvenirs de son enfance, et des gens qu'on aimait. »
« Nous avons repris la voiture. Belle lumière de janvier.
Soleil. Sanary, enfin. Direction la mère. »
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LISA DUMAINE •
LE CLUB D'ÉCRITURE •
Thème en cours
UN ÉTÉ INDIEN
LISA, C'EST MOI !
Lisa est triste et secrète
Elle pleure seule dans le noir
Personne ne peut la voir
La pluie coule, ses yeux sont des fenêtres
Comme dans la chanson de Cat Stevens
Lisa est double, Lisa est trouble
Elle s’enfuit de ses rêves
Elle est forte mais frêle
Elle cache le bonheur dans un cri, s’oublie et se retrouve
Comme dans la chanson de Jeanne Mas
Lisa aime et n’aime pas
Dans ses yeux, tu y lisais ta vie autrefois
Tu existes un peu moins, semaine après mois
Sans ces yeux-là , tu ne te vois pas
Comme dans la chanson de Goldman
Lisa rêve de partir, de vivre ailleurs
Tu peux imaginer le son de sa voix
Mais un jour c’est certain elle s’envolera
,Elle regarde les oiseaux, s’accroche à leurs ailes
Comme dans la chanson de Francis Cabrel
Lisa veut la paix, faire ce qu’il lui plaît
Elle promet que tout ira bien demain
Il lui disait : « ne me promet pas, ne me promet rien »
Elle a un secret, elle croit que l’amour ne meurt jamais
Comme dans la chanson de Daniel Lavoie
Lisa s’égare, se fait du mal
Vole trop près du soleil, comme Icare
Lisa se fait du mal, elle ne s’aime pas
On l’observe mais on ne la voit pas
Comme dans la chanson de Dinaa
Lisa est triste, secrète, double et trouble.
Lisa aime et n’aime pas, rêve de partir, de vivre ailleurs
Lisa veut la paix, faire ce qui lui plaît mais s’égare et se fait du mal
Lisa c’est moi, je suis toutes ces Lisa.